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LLUVIA DE POEMAS

Lluvia poética sobre Berlín (2011)


El 26 de junio de 2012, a las 21 horas y en el parque Jubilee Garden en el centro de Londres, ocurrirá algo parecido a lo del vídeo de Berlín: una auténtica lluvia de poesía, en forma de cien mil marcapáginas con 300 poemas de 300 poetas contemporáneos de 200 países cayendo, arrojados desde un helicóptero, sobre las cabezas de todos los asistentes. Será una acción del colectivo chileno Casagrande (Julio Carrasco, Cristóbal Bianchi y José Joaquín Prieto) para el festival de poesía Poetry Parnassus de Londres.
Esta lluvia, verdadera acción poética, ya tuvo lugar en otras ciudades que alguna vez fueron bombardeadas: Santiago, Dubrovnik, Gernika, Varsovia, Berlín... solo que en esta ocasión no fueron bombas sino poemas.

"ÁNIMA MÍA" (y 2) - CARLOS MARZAL

Poemas de Carlos Marzal, extraídos de su libro Ánima mía, publicado por Tusquets Editores.

EL ABISMO Y EL PUENTE

Es una invitación para el camino
todo lo que separa dos distancias.

Entre ambos puntos, trazo yo mi recta,
como entre dos conceptos mi metáfora.

Sólo quiero salvar, mientras lo estrecho,
el abismo que se abre en las palabras.

Palabras que persiguen consolarnos
de nuestra triste condición sin alas.

Pasar al otro lado del sentido,
para poder ponerme en salvaguarda.

El mundo es lo que digo que es el mundo,
aunque no acierte nunca a decir nada.

La vida se me aleja si la nombro,
y sólo si la nombro se me alcanza.

¿No ves que estoy huyendo? Dame asilo.
Dame en tu corazón puente de plata.

APNEAS

A veces soy mi ahogado,
mi cianótico azul que se sumerge
aguas abajo, frías,
interiores,
y allí aguarda, aturdido, haciendo examen
de nada alrededor.

Me empujo hacia mi fondo,
me fijo allí a mi ancla,
embarrancado,
y espero la embriaguez,
la llegada, feroz, del pensamiento.

¿Me sabré alguna vez, de tanto verme?

¿Advendrá a mí, en mi  esfuerzo, la respuesta?

Empiezo a delirar.
Quiero más aire.
Quiero más, mucho más, de cuanto quiero.

Quiero alcanzar el nervio del sentido.
Descender a la sima de lo oscuro.
Como cualquier mortal,
busco mi perla.
Como cualquier mortal,
nunca la he visto.

EL APRENDIZ DE ESPUMAS

Yo conduje a mi niño hasta la orilla,
y él me condujo a mí,
más niño suyo.
Lo conducente, al fin, lo conducido.

Hasta entonces,
anduvo ensimismado
en tormentas de arena,
en castillos de almenas imposibles.
Con su pala y su cubo, en ramblas breves.

La media tarde se alumbraba oblicua
con dócil resplandor. El mundo en torno
brindaba a aquel volumen mansedumbre,
sin la laceración del mediodía.

El mar y el niño se observaron tensos,
como las criaturas más salvajes.
Tanteaban sus fuerzas,
recelosos,
en una esgrima tácita.

Hasta que el niño desplegó su índice,
y al señalar el mar,
creó desde la nada el mar primero,
fundó desde su amor el horizonte.

Corrió el niño hacia el agua,
y el animal, sumiso,
lamió sus pies descalzos. Para siempre,
tomaron posesión uno del otro,
señores a la vez, mutuos esclavos.

Así fue cómo el aprendiz de espumas
se hizo doctor en olas, erudito
en los cantos rodados, en los nácares,
en los azules yodos intangibles.

Yo me atuve a mi asombro,
pobre adulto.

¿Por qué,
si fuimos dueños, no lo somos?
¿Por qué,
si lo supimos, no sabemos?

¿Adónde fue a parar el paraíso?

A PÁJAROS

A Luis Landero

Vamos a volar pájaros,
salgamos de una vez.
Hay demasiado adentro en este día,
y adentro es fealdad,
adentro es húmedo.

Vayámonos a azules, a intemperies,
cúmulos de algodón,
las musarañas
de estarnos en las nubes,
por sus cerros.

Doctoremos la vista en lo que corre.

Marchémonos a nidos,
nos espera
nuestra felicidad, arborescente.
Basta con arrullarla entre las manos,
y sentirla latir
—es una alondra—,
para que exulte, viva,
y que exultemos.

Vayámonos a piedras,
a ese lago que aguarda pensativo,
y quebremos sin más
sus turbias aguas lúgubres.
Delincamos,
contra toda esa luz que nos delata,
ahora que nos queremos sigilosos.

Descamisemos
a nuestro más vestido;
descorbatémoslo de tanto nudo
como lo tiene ahogado, con el aire
que todo lo enrarece, en la garganta.
Que aprenda a respirar en lo que fluye.
Cierra ese libro abstracto,
y sal a comprender lo que has leído.

Pongámonos a carne pasajera,
vámonos a mirones.
¿Quién sabe qué sentido es el del verde
con que nos quiere verdes el deseo?
A ver qué levantamos,
con un poco de suerte, hasta la boca,
con un poco de arrojo, hasta la muerte.

¿Estamos a gozar,
o estamos secos
de toda sequedad, sin una gota?

¿Estamos a vivir
o es que no estamos?

"ÁNIMA MÍA" (1) - CARLOS MARZAL


Poemas extraídos de Ánima mía (Tusquets Editores), del poeta Carlos Marzal.

DIENTES

Son armas para el mundo,
las más propias.
Las hoces inocentes y culpables.
Artefactos de amor,
a fin de cuentas,
porque el amor exige
su filo y su desgarro,
su tierna mordedura desalmada.

Fui mi fiera de niño en los de leche.
Fui un animal de instinto,
amamantado,
por sus primeros dientes aprendices.

Después masqué el cristal,
tasqué el acero
que nos da en alimento la belleza.

He mordido la carne y me ha mordido.
Carne fue mi bocado en esta boca.
Y fui luego el bocado
de todo cuanto muerde,
y muerde todo.

Los dientes de un adulto son de sangre.
Dientes de haber sabido.
De amarga leche negra
que bebe el niño muerto.

Más que sobrevivirnos, sobrevive
en esta dentadura nuestra rabia,
la ciega voluntad que nunca ceja.

He hecho presa en lo que amo,
y no claudico.

Me encuentro aquí, al acecho.

Afilado conmigo entre los dientes.

SANACIÓN

Me curo de vivir en lo que escribo,
y en lo que vivo sano de escribir.
Son dos fervores
y una misma dolencia.
Me prescribo palabras,
mi narcótico:
sin ellas, mi no-mismo
está enfermo de mí.

La alegría, si no escribo alegría, no es perfecta,
y cuando ya lo he escrito, se me brinda
la realidad, alegre, para el brindis.
Parece, por tan pura,
pura superstición, pero yo expío
no sé bien nunca qué,
pago una deuda
que contraje en mis sueños.
Soy dichoso,
con la dicha infantil del absoluto,
si el ángel de un poema se me anuncia.

Cuando llegan las nubes, me repito:
no han llegado las nubes. Y no llegan.
Cuando busco la lluvia, me aconsejo:
la lluvia ya está aquí, y aunque no llueve
me mojo con la lluvia.
Me persuado
de que cumplo en mi vida, con la vida,
si advienen las palabras.

Se vive de ilusión.

Curo con tal que escriba que me curo.

Mi no-mismo y mi yo son mis ilusos.

AYUNANDO

A veces nos conviene desasirnos,
quitarnos de la boca lo más propio.
Negarnos la apetencia nos afirma.
Perdernos al albur,
desalojarnos,
desahuciarnos de casa por un fuego
que limpie de impurezas nuestra casa.

Dejarnos ir, en ondas,
declinar de quien somos y quien fuimos.
A veces nos ayuda el renunciar
a nuestras certidumbres, proceder
por un afilamiento,
adelgazarnos
de nuestras ilusiones.
La templanza
de estar entre las cosas sin anhelo,
para anhelar estar entre las cosas.

A veces el vacío
en el que se diría que flotamos
es todo lo más pleno que nos colma.

Muchas veces conviene ser mendigo
de nuestra realidad,
quedar ayunos
de lo que más amamos y nos ama.
Permanecer a un lado,
mirándonos pasar,
dándonos la limosna de no darnos
más limosna que la de seguir vivos.

Conviene endurecer,
fraguar sutiles.
Y regresar al mundo, voraces,
con más ansias.

"FACTOTUM" - BENT HAMER

"FACTOTUM"
La magnífica película de Bent Hamer sobre la vida de Bukowski tiene una B.S.O. no menos interesante, donde la noruega Kristin Asbjørnsen presta su voz para cantar algunos de los poemas. El vídeo que sigue pertenece a uno de los momentos de más intensidad en la película, donde un estupendo Matt Dillon (Charles Bukowski) hace una reflexión sobre el solitario oficio de escribir, sobre las renuncias y los premios que conlleva, y esto mientras se toma una birra y contempla el complicado ejercicio gimnástico de una bailarina de strep-tease. De fondo, la voz de la noruega Kristin Asbjørnsen.


Si vas a intentarlo, ve hasta el final
De lo contrario, no empieces siquiera
Tal vez suponga perder novias, esposas, familia, trabajo
Y quizás la cabeza
Tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días
Tal vez suponga helarte en el banco de un parque
Tal vez suponga la cárcel, tal vez suponga humillación
Tal vez suponga desdén, aislamiento.
El aislamiento es el premio.
Todo lo demás es para poner a prueba tu resistencia.
Tus auténticas ganas de hacerlo. Y lo harás.
A pesar del rechazo, además de las ínfimas probabilidades.
Y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar.
Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
No existe una sensación igual.
Estarás solo con los dioses
y las noches arderán en llamas.
Llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta.
Es por lo único que vale la pena luchar.

"NEORRABIOSO. POEMAS Y PINTADAS" - BATANIA


Publicado por Javier Serrano en La República Cultural

Título: Neorrabioso. Poemas y pintadas
Autor: Batania
Género: Poesía
Editorial: Ediciones La Baragaña
Año: 2012
ISBN: 978-84-939319-7-1
Nº de páginas: 162


Mucho ha llovido desde que conocí personalmente a Batania. En aquellos tiempos todavía se llamaba Alberto y venía de un pueblo llamado Lauros, incrustado en algún lugar de Vizcaya. En aquellos tiempos un grupo de amigos aficionados a la literatura se juntaba cada viernes en una casa diferente, en Madrid, para leer textos en voz alta y soportar estoicos la posterior lapidación, para beber vino y hablar sobre literatura y sobre la vida en general. Fue precisamente en aquella tertulia donde conocí a Alberto, en su debut ante nosotros, recitando algo nervioso varios poemas, inmolándose por vez primera. No solo salió indemne del asunto sino que incluso gustó (ya se adivinaba en él de lo que sería capaz), y a partir de entonces él, sus poemas y sus calimochos se convirtieron en asiduos de aquel cenáculo secreto, continuando así con su proyecto de poeta.
Si pasamos por alto las plaquettes que Batania ha diseminado por los bares y otros lugares, podríamos afirmar que Neorrabioso. Poemas y pintadas es su primer libro. La obra está estructurada en cuatro partes. La primera, de tono elegíaco, es Lo que cuesta mantener a un muerto, con poemas dedicados aaita, su padre, a su muerte y al hilo afectivo que une a ambos, a Batania y a su padre, como queda claro en ese poema titulado No me olvides que aparece además en la contraportada del libro. La segunda es Porque te amo tanto no quiero cambiarte, dedicada a Iratxe, esa musa de temperamento mercurial y ojos azules, pareja del poeta durante muchos años de amor al límite. La tercera, Se tarda tanto en caer de un andamio, reúne poesía de corte más crítico y combativo. La cuarta es Prefiero Natalia a la revolución, toda una declaración de intenciones, con poemas inspirados por esa nueva musa a la que conoció durante las protestas del 15M en Puerta del Sol.
"Que repatríen las patrias". "Ya no quedan bárbaros que quieran fecundarnos". Las pintadas de Neorrabioso (otro de sus heterónimos) van jalonando el libro, en forma de fotografías (a veces de no demasiada calidad), de la misma manera que jalonan la ciudad, a golpe de spray, jugando al ratón y al gato con los servicios de limpieza y la policía secreta. Las pintadas de Neorrabioso no buscan la estética multicolor y artística del grafiti, ni siquiera pretenden una caligrafía hermosa, sería demasiado arriesgado. La pintada neorrabiosa (sobria, negra y de factura apresurada) busca el impacto: al viandante que se da de bruces con una de esas frases lapidarias no le será fácil olvidarla. A menudo, las pintadas son fragmentos de sus poemas, ¿puede una pintada considerarse literatura? O acaso el poema es la continuación, la elongación de la pintada, porque ¿qué es antes: el poema o la pintada? El muro. Primero fue el muro. Mientras haya muros, habrá razones más que justificadas para seguir haciendo pintadas y poemas.
La poesía batánica es poliédrica, contaminada por infinitas voces de poetas de pelaje variopinto, producto de su desordenada avidez lectora. Con frecuencia es rabiosa, violenta por momentos: "hubo un tiempo / en que era simple y perfecto / como una piedra arrojada / contra la policía"; abominando de patrias (cualquiera que sea esta, poco importa si es vasca o española, tanto da), banderas y demás rutinas, arremetiendo contra el sistema esclavista-capitalista que nos circunda y nos asfixia. Fue a los treinta años / cuando les ganó la tristeza. / Arrasados de nada, / comenzaron a pedir / la vuelta de un dios”. Pero no solo rabiosa, la poesía de Batania también puede abordar temas y formas de corte clásico (a veces incluso con un tono paródico), sin hacer ascos a cierta experimentación en lo formal o a la presencia de imágenes inesperadas, surrealistas incluso, que salpican un gran número de poemas.
Y mientras, ese loco que se cree Batania, ese orate que amenazaba con leerse todos los libros de poesía de la biblioteca de Retiro, sigue creciendo, amasando más y más lecturas; trasladando su marca a camisetas que regala a las primeras de cambio; acumulando prosélitos fieles, deseosos de asistir a esos recitales en los que Batania con frecuencia declama de memoria (algo no demasiado habitual en los círculos poéticos de la capital) poemas tan conocidos ya como Las fresas o Se tarda tanto en caer de un andamio; apareciendo en programas de radio y en televisiones libertarias; colgando sus poemas, sus opiniones, sus troyas literarias o sus lemas del 15M en su blog; incursionando incluso en otros ámbitos literarios, como en el cuento, en ese futuro libro que será El hijo de Puskas.
Al poeta Jorge Espina, el editor de Ediciones La Baragaña, hay que reconocerle el mérito de haberse llevado el gato al agua y haber conseguido editar a Batania, algo que no es baladí, habida cuenta de lo reacio del poeta a publicar y de que también había otras editoriales que perseguían idéntico objetivo. En cuanto a la biografía de Batania, el libro se limita a ofrecer al lector una fotografía, una fecha y un lugar de nacimiento. Todo lo demás se halla entreverado entre los poemas: busquen.
En definitiva, Neorrabioso. Poemas y pintadas es un soplo arrebatado de aire fresco, pues como dice Batania: La noche y la rebeldía siempre vuelven.

"ATENAS, DESDE EL AIRE" - JAVIER SERRANO



ATENAS, DESDE EL AIRE

Un músico griego y su madre
De noventa años y
Enferma de alzheimer
Suben a lo alto de un edificio
Acuciados por los acreedores
Hienas armadas con legajos
La Ley
O el hombre legislando
Contra el hombre
¿Qué hacer?
Se pregunta el músico desesperado
Piensa en componer una canción
Un agónico canto del cisne
Pero ni siquiera las musas le fían
En cuanto a la madre
Hace tiempo que decidió
Evadirse de todo
Parapetarse en la demencia
No hay mejor refugio
Que el olvido
El hombre agarra a su madre
Y se acerca a la cornisa
No habrá más miedo
En sus rostros
Contemplan Atenas por última vez
Al fondo, la Acrópolis
 “Aquí empezó todo”
Dice el músico
La mujer no reconoce
Nada de sus palabras
Tampoco esa ciudad vieja y sucia
Que se extiende bajo sus pies
Durante unos breves segundos
Tomados de la mano
Parecen volar
O eso cree él
Son solo unos segundos
De éxtasis aéreo
Luego vuelve a imponerse
La lógica de los mercados

                    A Antonis Perris y su madre, in memóriam

"EL CIELO A MEDIO HACER" (II) - TOMAS TRANSTRÖMER

Poemas extraídos del libro El cielo a medio hacer del premio nobel Tomas Tranströmer, editado por Nórdica y traducido por Roberto Mascaró.

LA VENTANA ABIERTA
De Visión Nocturna

Parado frente a la ventana abierta,
en un primer piso,
me estaba afeitando una mañana.
Encendí la maquinilla.
Comenzó a zumbar.
Zumbaba más y más.
Creció hasta el estruendo.
Creció hasta ser un helicóptero
y una voz –la del piloto- penetró
a través del estruendo; gritaba:
“¡Mantén la vista alerta!
Es la última vez que ves esto”.
Nos elevamos.
Volamos bajo sobre el verano.
¿Importa saber cómo disfrutaba?
Docenas de dialectos en verde.
Y en especial el rojo en las casas de madera.
Los escarabajos brillaban en el barro, al sol.
Sótanos arrancados por las raíces
llegaban por el aire.
Actividad.
Las prensas se arrastraban.
En ese momento era la gente
lo único que se mantenía quieto.
Guardaban un minuto de silencio.
Y especialmente los muertos del cementerio rural
estaban quietos
como cuando posábamos para fotos infantiles.
¡Vuela bajo!
Ya no supe adónde volvía yo
mi cabeza:
con visión dividida
como un caballo.

ERGUIDOS
De Visión Nocturna

En un instante de concentración logré apresar la gallina, la tuve entre las manos. Curiosamente, no se la sentía realmente viva: rígida, seca, un sombrero de dama blanco adornado con plumas que gritaba verdades de 1912. Los relámpagos colgaban en el aire. De las tablas subía un aroma parecido a cuando uno abre un álbum de fotos tan viejo que ya no se pueden identificar los retratos.

Llevé la gallina hasta el corral y la solté. De pronto se volvió muy vivaz, se reconoció y corrió según las reglas. El gallinero está lleno de tabúes. Pero el suelo a su alrededor está lleno de amor y de energía. A medias cubierto de maleza, un bajo muro de piedra. Cuando anochece, las piedras empiezan a brillar débilmente por el calor centenario de las manos que la construyeron.

El invierno ha sido duro, pero ahora es verano y la tierra nos quiere erguidos. Libres pero prudentes, como cuando se navega en una barca estrecha. Emerge un recuerdo de África: en la costa de Chadi, muchas barcas, un ambiente muy amistoso, las personas son casi negriazules, con tres cicatrices paralelas en cada mejilla (la tribu SARA). Soy bienvenido a bordo: una canoa de madera oscura. Es asombrosamente inestable, aunque me ponga en cuclillas. Un número de equilibrista. Si el corazón está a la izquierda, uno debe inclinar la cabeza un poco hacia la derecha; nada en los bolsillos, nada de grandes ademanes, aquí hay que abandonar toda la retórica. Precisamente eso: la retórica es imposible aquí. La canoa se aleja deslizándose.

ELEGÍA
De Senderos

Abro la primera puerta.
Es una gran habitación soleada.
Un camión pasa por la calle
y hace vibrar la porcelana.

Abro la puerta número dos.
¡Amigos! Vosotros bebisteis la oscuridad
y os hicisteis visibles.

Puerta número tres. Una estrecha habitación de hotel.
Vistas a un callejón.
Un farol que reluce en el asfalto.
El hermoso residuo de las experiencias.

GARABATOS DE FUEGO
De La plaza salvaje

En los meses sombríos centelleaba mi vida
solo cuando hacía el amor contigo.
Como el cocuyo se enciende y apaga, se enciende y apaga
-uno puede seguir de a ratos su trayecto
en la oscuridad de la noche, entre los olivos.

En los meses sombríos el alma estuvo hundida
y sin vida
pero el cuerpo iba derecho a ti.
Mugía el cielo nocturno.
Nosotros ordeñábamos a escondidas el cosmos y sobrevivíamos.

"EL CIELO A MEDIO HACER" (I) - TOMAS TRANSTRÖMER

Poemas extraídos del libro El cielo a medio hacer del premio nobel Tomas Tranströmer, editado por Nórdica y traducido por Roberto Mascaró.

MEDITACIÓN AGITADA
De 17 poemas

Una tormenta hace girar las aspas del molino
que salvajemente, en la oscuridad de la noche, muele la nada.
Las mismas leyes te mantienen despierto.
La panza del tiburón gris es tu débil lámpara.

Recuerdos difusos se hunden en la profundidad del mar
y allí se petrifican junto a extrañas columnas. Verde
de algas está tu muleta. Quien
se va hacia la mar regresa rígido.

LAMENTO
De El cielo a medio hacer

Él dejó la pluma.
Quedó quieta en la mesa.
Quieta en el vacío.
Él dejó la pluma.

¡Demasiado lo que no se puede escribir ni callar!
Está paralizado por lo que sucede muy lejos
aunque la prodigiosa mochila late como un corazón.

Afuera, es el comienzo del verano.
Del verdor llegan silbos -¿personas o pájaros?
Y cerezos en flor que palmean los camiones que llegaron a casa.

Pasan semanas.
Se hace lentamente noche.
Las polillas en la ventana:
pequeños, pálidos telegramas del mundo.

PÁJAROS MATINALES
De Tañidos y Huellas

Despierto el coche
que tiene el parabrisas cubierto de polen.
Me coloco las gafas de sol.
El canto de los pájaros se oscurece.

Mientras otro hombre compra un diario
en la estación de tren
cerca de un gran vagón de carga
que está completamente rojo de herrumbre
y centellea al sol.

No hay vacíos por aquí.

Cruza el calor de primavera un corredor frío
por el que alguien apurado llega
y cuenta que se lo ha calumniado
hasta en la Dirección.

Por una trastienda del paisaje
llega la urraca
negra y blanca. Pájaro agorero.
Y el mirlo que se mueve en todas direcciones
hasta que todo es un dibujo al carbón,
salvo la ropa blanca en la cuerda de tender:
un coro de Palestrina.

No hay vacíos por aquí.

Fantástico sentir cómo el poema crece
mientras voy encogiéndome.
Crece, ocupa mi lugar.
Me desplaza.
Me arroja del nido.
El poema está listo.

"ASUNTO RESUELTO" - JAVIER SERRANO

Villar de Cañas (Cuenca),
436 habitantes
tres bares
una sucursal de la Caja Rural
cinco cuadrillas de albañiles
un A.T.C.
esto es
un centro de Almacenamiento Temporal Centralizado
esto es
un cementerio nuclear que nadie quería
una patata caliente
muy caliente
solución temporal
60 años, dicen
con derecho
a prórroga (no dicen)
descartes
chalaneos de políticos
750 millones de euros de inversión
300 puestos de trabajo durante
5 años
6 millones de euros anuales
para la buchaca del ayuntamiento.

Y de propina
un vivero de empresas
esto es
un parque empresarial
y un Centro Tecnológico Asociado
esto es
un centro de experimentación nuclear
esto es
un reactor nuclear, otro
más basura radiactiva.

Un pueblo valiente
tanto que él solito
se enfrentará al riesgo de los residuos
radiactivos de todos los españoles:
7.000 toneladas
de alta actividad
Siniestros cilindros de acero
cruzando el país
en tren o
por carretera
¡Viva Villar de Cañas!
¡Y vivan los héroes de Villar de Cañas!

Cambiarán los políticos
pasará esta generación
y luego habrá otras
pero la herencia nuclear
seguirá ahí
semilla oscura
482.000 años para que el plutonio-239
deje de ser radiactivo,
34.000 años para el radio-226,
112.000 años el carbono-14,
y etcétera.

Villar de Cañas (Cuenca)
Asunto resuelto.

"NOCIÓN DE PATRIA" - MARIO BENEDETTI

A continuación va un par de poemas extraídos del libro Noción de Patria, de Mario Benedetti:

BALANCE

En el Activo consta lo siguiente
un corazón inhábil y porfiado
los padres como abrigo
corno mundo
dos viejas noches de hace treinta años
los zapatos rodeados de juguetes
buenas imitaciones del amor
un alegre cansancio repetido
trampas para mentiras
libros
viajes
tres corbatas que nunca se arrugaron
alguna charla con pocos amigos
memoria y tacto de cinturas
labios
el segundo en que aflojan los dolores
una ducha en enero
soledades
la provisoria paz de la conciencia
el turbador regreso de un desmayo
las cosas que se dicen cuando se ama
la tarde en que uno escribe de un tirón
los ojos de alguien en un gran silencio
el rato en que uno olvida que hay la muerte.

En el Pasivo consta lo siguiente
odios pesados y livianos
rabias
que son amargas hasta en la saliva
la cara al afeitarse de mañana
cuando uno se reencuentra con su víspera
y se sienten las deudas en la nuca
la corrida del ómnibus
el asma
el estupor frente al primer hipócrita
la envidia que lastima
el desconcierto
el amigo que no era
el que se va
la culpa los rencores los adioses
la presión deshonesta
el menosprecio
de los que tienen la sartén y el mango
los voraces que ganan la partida
la verdad que apabulla y que es verdad
el futuro cerrado y sin la llave
los ojos de alguien en un gran silencio
y todos los momentos menos uno
todas las noches en que está la muerte.

Salvo error u omisión este balance
infortunadamente arroja pérdidas
a enjugar en futuros ejercicios.

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
como en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños,
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.

Ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.

Vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

"EL DÍA QUE DEJÉ DE LEER EL PAÍS" - JORGE RIECHMANN


Poemas extraídos del libro El día en que dejé de leer EL PAIS, de Jorge Riechmann:

VIEJO

Tengo 42 años y soy obrero del metal
He perdido mi empleo
Sé que nunca más encontraré trabajo

JOVEN

Tengo 42 años y soy concejal de la oposición
Acaba de empezar para mí
una brillante carrera profesional

HOW TO SAVE THE WORLD

Poetas escribiendo
incontables poemas
para salvar el mundo

El mundo que se ríe
halagado
y les pasa la mano por el pelo
antes de ponerlos en su sitio
con un cáncer
una erupción volcánica
o una guerra mundial

LO QUE UN POETA PUEDE HACER
CON LAS MANOS ATADAS A LA ESPALDA

Pegarle
una patada en los cojones
al enemigo de clase que lo ató

Hacerle
concienzudamente el amor
a su chica maliciosa que lo ató

"TEMPLO DE CARNE" - LUIS EDUARDO AUTE

Los siguientes poemas aparecen en el libro Templo de carne, de Luis Eduardo Aute:

ÉXTASIS DE ÁNGELES CAÍDOS

Acudo
a tu templo de carne
como quien va a misa
dispuesto a oficiar
la ceremonia de la Consagración.
Y me acerco
a tu altar de transubstanciaciones,
divino alimento humano
donde bebo tu sangre,
cual vampiro,
donde como tu cuerpo,
cual gusano,
practicando, en un éxtasis de ángeles
caídos,
la comunión original.

IDIOSINCRASIA NACIONAL

Dios te bendiga si dios quiere,
Con la ayuda de dios.
A dios rogando y con el mazo dando adiós.
Vaya por dios, dios mío, la de dios
Es cristo como hay dios.
Dios mediante, si dios no lo remedia,
Los sin dios con dios
Como dios manda.
Aquí no se mueve ni dios; castigo de dios
(dios así lo dispone).
Por dios, por dios,
los que dios mande, dios proveerá.
Dios aprieta pero no ahoga a la buena de dios.
La madre de dios en las manos de dios,
Como dios
Por esos mundos de dios.
¡Dios santo
dios no lo permita!
Dios te bendiga, pordiosero.

TENGO SED

«Tengo sed»,
me oíste decir
con el aliento apenas.
Y me arrullaste, como a un recién nacido,
contra tus pechos ávidos
de labios míos.
Me diste de beber.
Y luego de saciarme,
te repetí:
«tengo sed»,
sin aliento apenas.
Me arrullaste, esta vez,
entre tus muslos
y de nuevo, me diste de beber.

En la fuente de la vida
y de la muerte, te sellé,
con un beso,
mi
último suspiro.

"LA LITURGIA DEL DESORDEN (y 2)" - LUIS EDUARDO AUTE

Los siguientes poemas pertenecen al libro La liturgia del desorden, de Luis Eduardo Aute.

LUGAR COMÚN

Es de presumir que llevo interpretada
la mitad de la comedia
y, aun en contra de mi voluntad, hago balance:
el terror que me sostiene
es tal, que el resultado del cómputo
se hace inequívoco.
Reconozco mi cobardía
al apoyarme, esta noche, en el dócil recurso
de la escritura. No encuentro otro
mecanismo y, desde hace algún tiempo,
sólo el contacto con la temperatura
de las palabras me protege de la agresividad
glacial que la memoria utiliza
para reprocharme los temores que han tejido
mi biografía.
Es de presumir que la comedia
transite hacia el desenlace
porque el nudo ya se ha planteado en el lugar
común de estos versos.
Esta madrugada empiezo a sentir en el vientre
como un terror estereotipado;

un cierto encoñamiento con la muerte.

PALABRAS CONTRA LAS PALABRAS

Ninguna. No dijo nada. Odiaba las palabras. Decía que no servían para nada, sólo para que dos personas se confundieran mejor y no llegaran a entenderse nunca —Lauren Bacall contestando a la pregunta hecha por un periodista: «¿Cuáles fueron las últimas palabras de Bogey?».

El animal hablador tendría que haber sido reducido al mutismo, pues nunca se acercará a las fuentes invioladas de la vida si sigue pactando con las palabras.
E. M. Cioran

La palabra nombra,
separa, discrimina, parcela
el canto único y universal
de lo indivisible.
La palabra,
raíz,
patria sonora de fronteras
silenciosas como la muerte,
inefable testimonio de invasiones y homicidas,
isla
rodeada por océanos de sangre.
La palabra nombra,
mide, fija, mata,
en nombre del nombre,
la dinámica innombrable del transcurso.
La palabra nombra,
limita, cerca,
incomunica,
(la voz fue encarcelada en el vocablo).
La palabra
engendra una cultura
exige una bandera,
construye una nación,
declara una contienda.
La palabra nombra,
miente, soslaya, falsea
cuando llama razón
al discurso esquizoide de los Hechos
y locura a la pasión
que se enfrenta a la razón de la Historia.
La palabra,
pisada en falso,
trampa sobre la trampa, camisa de fuerza, policía,
Documento
Nacional
de Identidad, pretexta un ejército.

Debiera enmudecer para siempre
jamás
tal vez la palabra;
empezando por esta que nombro.

"LA LITURGIA DEL DESORDEN (1)" - LUIS EDUARDO AUTE

Poemas extraídos del poemario de Luis Eduardo Aute La Liturgia del Desorden.

LITURGIA DEL DESORDEN

No te sofoques camarada. Otro día
Te hablaré del caos.

Agustín García Calvo


También producen monstruos:
la fuerza que la razón esgrime,
la matemática del espejo,
dos y dos son cuatro,
los puntos de referencia,
mañana,
las reglas que ejecutan el juego
y el credo anatematizador que proscribe
lo inconmensurable:
yo,
la esfera,
amor o el fuego que se comparte,
la Música,
la liturgia del desorden
y -entre otras magias-
la belleza del Azar en accidente
como por ejemplo:
morir.

ELEGÍA AL ACEITE DE RICINO

El hombre histórico es un hombre moldeado,
Construido; el biológico es el origen, lo primero.

Marco Ferreri


Me apresuré en emitir un vómito,
¡hélas!
Oh gratuidad de la materialización de una náusea;
dadas las circunstancias políticas
no es conveniente ni oportuno.
Esperanza, compañero, confianza,
¡abajo los escepticismos personalistas,
retrógados e insolidarios!
Vómitos del mundo, uníos
UNO A UNO
y ahogad en bilis pura
a los constructores de futuros.
Que no sean también vuestros jugos gástricos,
víctimas de sus calculadas estrategias.

LA MÚSICA EN OTRA PARTE

Al piano
se le han puesto los pelos de punta;
le ha puesto la mano encima

un pianista con carnet.

LAS REGLAS DEL JUEGO

No es jugador
Quién impone reglas del juego;

es un impostor.

D'ARTAGNAN TARDA EN SER MOSQUETERO

Hay tardes, a veces (y uno no sabe bien
si es el calor de la ventana,
la luz de los ladrillos del paisaje que la ocupa
o, tal vez, ese mal regusto de sueño
que se adhiere a la lengua
después de intentar el reposo de una siesta
fracasada), que tardan algo más de lo prudente.
Y todo, hasta el ruido de los automóviles,
permanece inmóvil como una música
de esqueletos detenidos perpetuando la gran carcajada.
Sí, hay algunas tardes que se hacen eternas en exceso
Y ellos, los seres que se persiguen metas y otras muertes
me proclaman anatema (o tema, tanto monta)
que ser.

Sí, hay tardes que tardan
Algo más de lo prudente en dejarme
Ser.


HETE AQUÍ QUE

Brice Parain dice en «Vivre Sa Vie» que el error
es necesario para el descubrimiento de la verdad.
Jean-Luc Godard

Con cierta regularidad pienso
que el error
está de mi parte.
Si así fuera (y no creo
equivocarme puesto que nada hay
que me demuestre lo contrario),
es muy probable que esté
en lo cierto.

"ODE TO L.A. WHILE THINKING OF BRIAN JONES, DECEASED" - JIM MORRISON


El 21 de julio de 1969 se distribuye el siguiente poema —escrito por Jim Morrison y dedicado a Brian Jones, el recientemente fallecido miembro de los Stones— entre el público asistente a los conciertos de The Doors en el Aquarius Theater de Los Ángeles:
 
ODA A L.A. PENSANDO EN BRIAN JONES, FALLECIDO

Soy un habitante de una ciudad
Acaban de darme el papel
de Príncipe de Dinamarca

Pobre Ofelia

Todos esos fantasmas que él nunca vio
Flotando hacia su funesto destino
Sobre un candelabro

Vuelve, guerrero valiente
Sumérgete
En otro canal

Caliente fondo mantecoso
Donde está Marrakech
Bajo las cascadas
la tormenta salvaje
donde los salvajes lucharon
al atardecer
monstruos del ritmo

Has abandonado tu
Nada
para completarla con
Silencio

Espero que te hayas ido Sonriendo
Como un niño
En los calmados vestigios
de un sueño
El hombre ángel
con serpientes peleando
por sus palmas
y dedos
Finalmente reclamó
Esta benévola
Alma

Ofelia

Hojas, empapadas
en seda

Sueño
de cloro
loco y ahogado
Testigo

El trampolín, la caída
La piscina

Eras un luchador
una musa adamascada de almizcle

Eras el desteñido
Sol
durante una tarde de TV

sapos cornudos
rebelde de una mancha amarilla

Mira ahora a qué te ha conducido
Al paraíso de la comida
con los caníbales
y los judíos

El jardinero
Descubrió
El cuerpo, encogido, Flotando

Afortunado cadáver
Qué es esta materia verde pálida
De la que estás hecho

Agujeread la piel
de la diosa

¿Apestará él
Cuando ascienda a los cielos
A través de las salas de música?

Ninguna posibilidad.

Réquiem por uno de los grandes
Esa sonrisa
Esa mirada lasciva de sátiro
ajamonado
se ha elevado saltando

hacia el barro

"LA MATEMÁTICA DEL ESPEJO" - LUIS EDUARDO AUTE

Poemas de Luis Eduardo Aute extraídos de su poemario "La Matemática del Espejo":

CON PACIENCIA Y CON SALIVA

Con paciencia y con saliva
se tiró un elefante a una hormiga
muerta
la más triste historia de amor
o no

EN UN BOLSILLO LLEVA UNA MANO

En un bolsillo lleva una mano
cerrada
entre los dedos un vidrio roto
que aprieta por pura gimnasia
cada vez que respira

EL ACUARIO

La líquida jaula estaba apagada
pero el ruido
en la oscuridad de los peces
se hizo cálido
más tranquilo
como el sopor de las noches de vino

me latía solamente el cinturón
y la nuca

EL BOLÍGRAFO

El bolígrafo
va llenando de espirales el papel
solenoides paranoicos una y otra
y otra vez
algo más abajo escribo:
el bolígrafo
va llenando de espirales el papel
solenoides paranoicos una y otra
y otra vez
algo más abajo
dejo de escribir

EL ASCENSOR

El ascensor
se detuvo entre dos pisos
no supimos por qué tras gritar
golpeamos las paredes y puertas
nadie vino
pasaron las horas y sudabas
como yo (el oxígeno se agotaba
segundo a segundo) desnudos ya
desnudos y el sudor
sudor asfixiado en el abrazo
histérico

TE OLÍA A LIMONES SALVAJES
FRESCOS MISTERIOSOS EXÓTICOS EXCITANTES
EN ELLOS ESTÁ ENCERRADO TODO EL PERFUME
DE LA AVENTURA
LA AVENTURA DE LOS LIMONES SALVAJES DEL CARIBE
LA AVENTURA DE FA

SE HAN HALLADO EN UN ASCENSOR
LOS CADÁVERES DESNUDOS DE UN HOMBRE
DE CUARENTA Y DOS AÑOS Y UNA MUJER
JOVEN INDOCUMENTADA EN ACTITUD
POCO DECOROSA

EL FORENSE UNA VEZ PRACTICADA
LA AUTOPSIA
LA POLICÍA
PROSIGUE
INVESTIGACIÓN


"HOWL" - ALLEN GINSBERG


Vídeo (en HD y con subtítulos) perteneciente a la película Howl, dirigida por Rob Epstein y Jeffrey Friedman y con James Franco haciendo de Allen Ginsberg, en la que se describe la génesis del famoso poema y toda la controversia posterior que provocó en la sociedad de su tiempo.

"LOS SEÑORES. NOTAS SOBRE LA VISIÓN" (y 4) - JIM MORRISON

Los poemas que siguen pertenecen a la obra de Jim Morrison titulada Los Señores. Notas sobre la visión (1969), que, junto a otro de sus poemarios, Las nuevas criaturas (1968), aparece en un mismo volumen, Poemas I (Editorial Espiral/Fundamentos).


XXXIV

En 1832, Gropius asombraba a París con su pleorama. El público se había transformado en la tripulación de un barco que libraba una batalla. Fuego, gritos, marineros, ahogados.

XXXV

El cine ha evolucionado en dos caminos.

Uno es el espectáculo. Como la Fantasmagoria, su objetivo es la creación de un mundo sensorial totalmente sustituto. 

El otro es el espectáculo sicalíptico, que pretende para su reino tanto la erótica como la natural observancia de la vida real, e imita el ojo de la cerradura o la ventana del voyeur sin necesidad de color, ruido, grandiosidad.

XXXVI

El cine descubre sus más fervorosas afinidades, no con la pintura, la literatura, o el teatro, sino con las diversiones populares -los cómics, el ajedrez, la baraja y el tarot, las revistas, y el tatuaje. 

El cine no deriva de la pintura, la literatura, la escultura, el teatro, sino de la antigua magia popular. Es la manifestación contemporánea de una historia evolutiva de sombras, un encanto de las imágenes en movimiento, una creencia en la magia. Su linaje está entrelazado desde su más remoto origen con los sacerdotes y la brujería, una invocación a los fantasmas. Al principio, solo con la ligera ayuda del espejo y del fuego, los hombres hacían surgir oscuras y secretas visitas de las regiones de una mente enterrada. En estas sesiones, las sombras son espíritus que apartan el mal.

El espectador es un animal moribundo.

Invoca, mitiga, ahuyenta a los Muertos. De noche.

XXXVII

Por medio de la ventriloquia, los gestos, el juego con objetos, y todas las extrañas variaciones del cuerpo en el espacio, el chamán hacía señales de su "viaje" a un público que compartía la experiencia.

El chamán dirigía la sesión. Un pánico sensual, deliberadamente evocado por drogas, cánticos, bailes, lanza al chamán hasta el trance. La voz cambiada, movimiento convulsivo. Actúa como un loco. Estos profesionales histéricos, escogidos precisamente por su inclinación psicópata, fueron apreciados en otro tiempo. Mediaban entre el hombre y el mundo del espíritu. Sus viajes mentales establecían el punto crucial de la vida religiosa de la tribu.

XXXVIII

Principio de la sesión: curar la enfermedad. Un estado de ánimo podía apoderarse de un pueblo agobiado por acontecimientos históricos o muriendo en un viciado paisaje. Tratan de liberarse del destino, la muerte, el terror. Buscan la posesión, la visita de los dioses y los poderes, una reconquista de la fuente de la vida en manos de los poseedores demoníacos. La curación no se entresacaba del éxtasis. Curan la enfermedad o evitan su aparición, restablecen a los enfermos, y recuperan el alma, robada.

Es erróneo suponer que el arte necesita al espectador para ser. La película sigue girando sin los ojos. El espectador no puede existir sin ella. Asegura su existencia.

XLI

Novatos, miramos los movimientos de los gusanos de seda que excitan sus cuerpos en hojas mojadas y tejen húmedos nidos de pelo y miel. 

Este es un modelo de nuestro líquido mundo en reposo disolviendo el hueso y derritiendo la médula abriendo poros tan grandes como ventanas.

El "extranjero" era considerado la mayor amenaza en las comunidades antiguas.

XLII

Metamorfosis. Un objeto es aislado de sus nombre, hábitos, asociaciones. Separado, se convierte solo en la cosa, en y por ella misma. Cuando esta desintegración en la pura existencia es alcanzada al final, el objeto es libre de convertirse sin fin en cualquier cosa.

El paciente dice "Primero veo un montón de cosas que bailan... después todo se va conectando
gradualmente".

XLIV

Los primeros cineastas, que -como los alquimistas- disfrutaban con la deliberada oscuridad sobre su arte, para ocultar sus habilidades a los mirones profanos.

Separa, purifica, reúne. La fórmula del Ars Magna, y su heredero, el cine.

La cámara es una máquina andrógina, una especie de hermafrodita mecánico.


En su retorta el alquimista repite la obra de la naturaleza.

XLV

Pocos defenderían una pequeña opinión de la alquimia como "madre de la química", y confundirían su verdadero propósito con aquellas artes externas de los metales. La alquimias es una ciencia erótica, implicada en los aspectos enterrados de la realidad, dirigida a purificar y transformar todo ser y materia. Lo cual no supone que las operaciones materiales se dejen de lado. El adepto se mantiene fiel tanto al trabajo místico como al físico.

Los alquimistas perciben en la actividad sexual del hombre una correspondencia con la creación del mundo, con el desarrollo de las plantas, y con las formaciones minerales. Cuando ven la unión de la lluvia y la tierra, ven en ello un sentido erótico, como la copulación. Y esto se extiende a todos los reinos naturales de la materia. Porque pueden imaginarse historias de amor entre las sustancias químicas y las estrellas, un romance entre las piedras, o la fertilidad del fuego.

XLVIII

Los Señores. Sucesos tienen lugar mas allá de nuestro conocimiento o control. Nuestras vidas son vividas por nosotros. Solo podemos tratar de esclavizar a otros. Pero gradualmente, las percepciones especiales se desarrollan. La idea de los "señores" empieza a formarse en algunas mentes. Debemos alistarlas en bandas de perceptores para recorrer el laberinto durante sus misteriosas apariciones nocturnas. Los señores tienen entradas secretas, y conocen disfraces. Pero se traicionan a sí mismos en nimios detalles. Demasiado destello de luz en los ojos. Un gesto equivocado. Una mirada demasiado larga y curiosa.

Los Señores nos apaciguan con imágenes. Nos dan libros, conciertos, galerías, espectáculos, cines. Especialmente cines. A través del arte nos confunden y nos ciegan a nuestra esclavitud. El arte adorna las paredes de nuestra prisión, nos mantiene en silencio, distraídos e indiferentes.